Certo che il buon vecchio Marcel Mule un bel tocco di sadismo ce l'aveva.
Hai voglia a dire "24 studi facili per sax"...facili una sega!
Cioè oddio, i primi tecnicamente sono pienamente abbordabili...però sticavoli, faticosissimi.
Spesso e volentieri ho dei grossi problemi di fiato, per finire quegli studietti...le frasi sono lungherrime!

Però...mi piacciono. Sento che funzionano, che piano piano le mani si sciolgono, il diaframma diventa più fluido, il timbro più netto, il suono più pulito, la lingua più puntuale...
Insomma oh, Marcel Mule era lievemente sadico, ma sapeva cosa fare e come farlo. E anche molto bene.
Non c'è gran che da stupirsi, quindi, se ai suoi tempi era il miglior sassofonista del mondo, la perfezione tecnica.
Si dice addirittura che non abbia mai sbagliato UNA SOLA nota in concerto.
Leggenda forse...però rende l'idea.

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Mentre attraversavo London Bridge
un giorno senza sole
vidi una donna pianger d'amore,
piangeva per il suo Geordie.

Impiccheranno Geordie con una corda d'oro,
è un privilegio raro.
Rubò sei cervi nel parco del re
vendendoli per denaro.

Sellate il suo cavallo dalla bianca criniera
sellatele il suo pony
cavalcherà fino a Londra stasera
ad implorare per Geordie

Geordie non rubò mai neppure per me
un frutto o un fiore raro.
Rubò sei cervi nel parco del re
vendendoli per denaro.

Salvate le sue labbra, salvate il suo sorriso
non ha vent'anni ancora
cadrà l'inverno anche sopra il suo viso
 
potrete impiccarlo allora

Né il cuore degli inglesi né lo scettro del re
Geordie potran salvare,
anche se piangeran con te
la legge non può cambiare.

Così lo impiccheranno con una corda d'oro,
è un privilegio raro.
Rubò sei cervi nel parco del re

vendendoli per denaro.

Avevano più che ragione, quegli studiosi che affermavano che il sole è una sorta di droga naturale.
L'esposizione al sole stimola la produzione nel cervello di endorfina (che poi è la versione naturale della morfina, solo svariate volte più potente) e genera quindi una diffusa sensazione di benessere e un umore più leggero.
È vero.
Per il bene della scienza -e sottolineo l'intento scientifico, non ci passerebbe mai per la testa di divertirci un week end- abbiamo deciso di sottoporre certi studi a verifica empirica diretta, allestendo un esperimento sul campo -con il metodo dell'osservazione partecipante- in quel di Donoratico, sul litorale toscano.
Alla fine, tra partecipanti effettivi e noi ricercatori, circa 15 persone hanno seguito il decorso dell'esperimento, e nel de-briefing finale il 100% dei partecipanti ha confermato le teorie sull'effetto "stupefacente" del sole.
Nei prossimi giorni verranno studiati gli effetti di astinenza, nel prossimo week end è invece programmata una verifica del tasso di assuefazione.

Aaah, che bella la scienza!

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Oggi la clinica era bella affollata.
C'era un dottore in più dell'altra volta, e una mammina in apprensione che guardava con amore il suo "bambino" -che, poverino, a quanto pare aveva qualche problema in più del mio caro amico- ma questo non mi ha impedito di andare al banco dell'accettazione tutto preoccupato e chiedere premuroso di Henri.
Se ne stava lì, nella sua custodia, e quando l'ho tirato fuori per provarlo c'è stato qualche momento di imbarazzo dovuto ad un malefico tappo di sughero nascosto e di cui non mi ero avveduto.
Ma appena tolto quello...Henri!
La sua voce è la stessa, sempre pulita e squillante...addirittura sembra quasi più bella di prima!
Mi sono trattenuto a stento dal gridare "Henri!" a voce altissima, i dottori non credo avrebbero capito, e ho trattenuto a stento l'orgoglio quando il primario mi ha detto "gran bello strumento, ha un suono stupendo...e poi è tenuto davvero molto bene"
Certo che è un bellissimo strumento, è il mio Henri! Certo che ha una voce meravigliosa, è il mio Henri! Certo che lo tengo bene...è il mio Henri!
Insomma, tutto bene...lo prendo, pago i doctors, saluto e poi mi fermo in negozio per un regalino di bentornato.
Lo dicevo da tanto, che dovevo cambiarlo quel malefico salvabocchino (eh oh, si chiama così...), che la colla si stava staccando ed era veramente brutto, così ne ho preso un set nuovo...neri, molto più stilosi e chic, e soprattutto una marea più comodi di quella schifezza che c'avevo su fino ad ora.

Ooh Henri...

[Ah, visto che lui ci tiene tanto...Henri con l'accento sulla i...è fRRancese lui...]

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Quello che mi manca oggi (un "oggi" inteso in senso un po' allargato) è un po' di sicurezza, tutto qui.
Non ho particolari problemi con lo studio -si, sono indietro, ma sempre nei limiti di ogni studente universitario che si rispetti- nè tantomeno con le mie attività sociali -volontariato va benissimo, adoro i bambini e loro, sembra, adorano me- e artistiche -oggi dimettono Henri! oddio, è vero, è tanto che non scrivo niente di decente, dal 4 di maggio per l'esattezza, ma conto che prima o poi tornerà anche l'ispirazione-, ho un sacco di ottimi amici, leggo buoni libri, mi piace la buona musica e seguo con passione l'arte, eppure...
Eppure non ho sicurezza.

È come se fossi dentro un grande e sfarzoso palazzo che però mi appare come costruito di carte da gioco, pronto a scivolare via al primo alito di vento...

[E forse, invece, è soltanto la speranza -la brama- di un veloce ritorno di ciò che l'ultima volta, prima di andarsene di nuovo, arrivava da lontano come una brezza macchiata di tempera, e prima ancora profumava di the verde...]

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[L'illustrazione accompagna l'omonimo articolo apparso sul quotidiano Le Monde il 4 marzo 2002, di cui è possibile leggere un estratto qui. ]

Vittorio Sereni...
Un poeta "dimenticato" dal sistema scolastico italiano, snobbato e bistrattato un po' da tutti quelli che non bazzicano abitualmente nella materia poetica (e infatti, grazie alla Bimba che me lo ha fatto conoscere), e tuttavia...
Un genio. Mi piace proprio tanto tanto, sempre così delicato sulle cose, così elegante...
Lo adoro, davvero. E vorrei poter scrivere come lui, un giorno.
Un giorno...

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«Niente come l'inverno
di mezza montagna
dice che l'inverno finirà
niente come il gallo alpestre
nella voragine del canto
distanzia la città, propaga
di qui a laggiù un visibilio di valli.
Nel sonno dei corpi ti sento
avvicinarti al mio sonno:
nel tunnel smanioso prendi me,
ragazza viziata che tu salvi
sul punto di farsi viziosa,
da ogni mio gesto per te, anche il più basso,
cogli su me queste rose di rupe.
Ci aspetta una città con la sua primavera.
Non sai che città,
che primavera ti preparo...»

Parlò Siddharta, e i suoi vecchi occhi eran tutto un sorriso: "come, tu ti dici uno che cerca, o venerabile, eppure sei già avanti negli anni e porti l'abito dei monaci di Gotama?".
"Son vecchio, si" disse Govinda "ma di cercare non ho mai tralasciato. E mai cesserò di cercare, questo mi sembra il mio destino. Ma tu pure hai cercato, così mi pare. Vuoi dirmi una parola, o degnissimo?".
Disse Siddharta: "Che mai dovrei dirti, io, o venerabile? Forse questo, che tu cerchi troppo? Che tu non pervieni a trovare per il troppo cercare?"
"Come dunque?" chiese Govinda.
"Quando qualcuno cerca," rispose Siddharta "allora accade facilmente che il suo occhio perda la capacità di vedere ogni altra cosa, fuori di quella che cerca, e che egli non riesca a trovar nulla, non possa assorbir nulla, in sè, perchè pensa sempre unicamente a ciò che cerca, perchè ha uno scopo, perchè è posseduto dal suo scopo. Cercare significa: avere uno scopo. Ma trovare significa: esser libero, restare aperto, non aver scopo. Tu, venerabile, sei forse di fatto uno che cerca, poichè, perseguendo il tuo scopo, non vedi tante cose che ti stanno davanti agli occhi".

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Disse Govinda: "Ancor sempre, Siddharta, tu ami un poco lo scherzo, a quel che vedo. Io ti credo, e so che non hai seguito nessun maestro. Ma non hai tu stesso trovato, se non una dottrina, almeno alcuni pensieri, alcuni principi fondamentali che ti son propri e che ti aiutano a vivere? Se tu mi volessi dire qualcosa di ciò riempiresti di gioia il mio cuore".
Rispose Siddharta: "Ho avuto pensieri, si, e principi, e come! Tante volte ho sentito in me il sapere, per un'ora o per un giorno così come si sente la vita nel proprio cuore. Molti pensieri furono quelli, ma mi sarebbe difficile fartene parte. Vedi, Govinda, questo è uno dei miei pensieri, di quelli che ho trovato io: la saggezza non è comunicabile. La saggezza che un dotto tenta di comunicare ad altri, ha sempre un suono di pazzia".
"Vuoi scherzare?" chiese Govinda.
"Non scherzo. Dico quel che ho trovato. La scienza si può comunicare, ma la saggezza no. Si può trovarla, si può viverla, si può farsene portare, si possono fare miracoli con essa, ma dirla e insegnarla non si può. Questo era ciò che da giovane avevo più d'una volta presentito e che mi ha tenuto lontano dai maestri. Ho trovato un pensiero, Govinda, che tu riterrai di nuovo uno scherzo o una sciocchezza, ma che è il migliore di tutti i miei pensieri. Ed è questo: d'ogni verità anche il contrario è vero! [...] Mai un uomo, o un atto, è tutto Samsara o tutto Nirvana, mai un uomo è interamente santo o interamente peccatore. Sembra così, perchè noi siamo soggetti alla illusione che il tempo sia qualcosa di reale. Il tempo non è reale, Govinda; questo io l'ho appreso ripetutamente, in più di un'occasione. E se il tempo non è reale, allora anche la discontinuità che sembra esservi tra il mondo e l'eternità, tra il male e il bene, è un'illusione".
[...]
Siddharta si chinò, alzò una pietra da terra e la soppesò sulla mano.
"Questa" disse giocherellando "è una pietra, e forse, entro un determinato tempo, sarà terra, e di terra diventerà pianta, o bestia, o uomo. Bene, un tempo io avrei detto: 'questa pietra è soltanto una pietra, non val niente, appartiene al mondo di Maya: ma poichè forse nel cerchio delle trasformazioni può anche diventar uomo e spirito, per questo io attribuisco anche a lei un pregio'. Così avrei pensato un tempo. Ma oggi invece penso: questa pietra è pietra, ed è anche animale, è anche Dio, è Buddha, io l'amo e l'onoro non perchè un giorno o l'altro possa diventare questo o quello, ma perchè essa è, ed è sempre stata, tutto; e appunto questo fatto, che sia pietra, che ora mi appaia come pietra, proprio questo fa si che io l'ami, e veda un senso e un valore in ognuna delle sue vene e cavità, nel giallo, nel grigio, nella durezza, nel suono che emette quando la colpisco, nell'aridità e nella umidità della sua superficie. Ci sono pietre che hanno al tatto un'apparenza oleosa, o come di sapone, e altre che paiono foglie, altre sabbia, e ognuna è speciale e prega l'Om a modo suo, ognuna è Brahma, ma nello stesso tempo è anche pietra, è oleosa o grassa come sapone, e appunto questo mi piace e mi sembra meraviglioso e degno di adorazione. Ma non farmi dir altro di ciò. Le parole non colgono il significato segreto, tutto appare sempre un po' diverso quando lo si esprime, un po' falsato, un po' sciocco, si, e anche questo è bene  mi piace moltissimo, anche con questo sono perfettamente d'accordo, che ciò che è tesoro e saggezza d'un uomo suoni sempre un po' sciocco alle orecchie degli altri [...] Posso amare una pietra, Govinda e anche un albero o un pezzo di corteccia . Queste son cose, e le cose si possono amare. Ma le parole non le posso amare. Ecco perchè le dottrine non contan nulla per me: non sono nè dure nè molli, non hanno colore, non hanno spigoli, non hanno odori, non hanno sapore, non hanno null'altro che parole. Forse è questo che impedisce di trovar la pace: le troppe parole. Poichè anche liberazione e virtù, anche Samsara e Nirvana sono mere parole, Govinda. Non c'è nessuna cosa che sia il Nirvana, esiste solo la parola nirvana".

In sottofondo: Petra Magoni & Ferruccio Spinetti (con Nicola Stilo) - Anima animale

È incredibile come ci si affezioni alle cose importanti...
Oggi ho portato Henri dal dottore, che giustamente lo ha ricoverato. E se non ci sono complicanze -grattadosi oltremodo- lo dimetterà venerdì, nel pomeriggio.
E io sono un po' preoccupato...a quanto pare, è molto probabile che il problema sia nella meccanica andata fuori asse, e quindi i tamponi hanno l'impronta spostata e non coprono più bene.
Ovviamente spero si possa rimettere in asse la meccanica senza troppe paturnie, perchè preferirei non dover cambiare le pelli...(anche perchè non so se in quel caso me le cambierebbe tutte...e diventa una discreta spesa!)

Speriamo che in settimana mi passi, perchè oggi sono veramente in apprensione.
Henri...cioè, è in questa casa da anni, 7-8 per la precisione, e ormai è uno dei miei più grandi amici. Sono legatissimo a quel pezzo di ottone placcato di nero, così bello ed elegante, con quel suono così caldo...
Ci siamo persi per tantissimo tempo, per colpa mia, e adesso avevamo ricominciato a parlarci regolarmente, era rifiorito un bellissimo rapporto...
Vabbè, basta, alla fine è quasi sicuramente un problema perfettamente risolvibile, quindi meglio che mi metto tranquillo (anche se, come dire, scoccia comunque)

Via via...vado a finire Siddharta.

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Henri si è ammalato.
E come si può facilmente intuire, la cosa mi sta alterando non poco.
Rabbia mista a senso di colpa -perchè è colpa mia sicuramente, c'è poco da fare- mista a frustrazione mista a senso di impotenza mista ad apprensione...
Non suona. Le note gravi non vanno...fischiano.
E non è un problema dell'escutore, perchè stamattina non fischiava soltanto a me.

Questo, in soldoni, significa che devo portarlo dal dottore, che mi prenderà non so quanti soldi -primo- e che lo terrà chissà per quanti eoni -secondo.
E di certo non ho nessunissima voglia di lasciarcelo più di un paio di giorni (certo è un stima più che ottimistica...).

E oltre a ciò, se davvero voglio comprarmi il soprano, come pensavo, devo mettere da parte più di 2000 euro (comunque, la stessa cosa varrebbe per il tenore), perchè di certo non ho nessunissima intenzione di buttare via magari 8-900 euro per comprarne uno scadente...

[Giornata di merda oggi. E non solo per Henri, che già basterebbe...no no, un cazzo.]

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Per la serie "meglio tardi che mai", ho scoperto il piacere di studiare a 20 anni.
È bastato diluire l'impegno pressante del sistema scolastico obbligatorio nel più "flessibile" impegno universitario, è bastato scegliere l'area effettivamente interessante...
E *bam!*
È cominciato tutto con l'amore per la poesia, recuperata dopo gli sfasci perpetrati dalla mia prof di lettere al liceo -per colpa sua, ancora non riesco a leggere Leopardi- e si è trasmessa piano piano a tutto quello che mi ha sempre in un modo o in un altro affascinato ma che per pigriza avevo sempre lasciato sullo sfondo come affermazione di principio.
Certo, qualche avvisaglia già c'era in periodo scolastico, più che altro riguardo alla storia e la filosofia...ma si trattava sempre di semi-costrizione, o comunque la vivevo un po' in quel modo, visto che le cose a me care si mescolavano ad altri argomenti che non suscitavano il mio entusiasmo.

E così, piano piano, ho ricominciato a leggere il giornale in modo più approfondito che limitandomi alla solita pagina sportiva, mi sono messo a leggere poesie, ho cominciato a studiare davvero -e i voti dei miei primi esami lo dimostrano, dopo le magre incredibili del liceo- e adesso, ieri per la precisione, ho fatto un significativo passo avanti nella risoluzione della mia "crisi mistica" filosofica che sta fortunatamente rientrando.
Questo passo in avanti si chiama Baruch Spinoza, e più in particolare "Ethica more geometrico demonstrata".
È stato difficilissimo scegliere con cosa cominciare il mio "banchetto" filosofico, ma credo di aver scelto un buon punto di partenza...
Anche perchè, come diceva sempre il mio amato prof, "tutti coloro che si sono avvicinati alla filosofia hanno avuto almeno un periodo spinoziano".
Quindi, meglio di così ^_^

[Grande scoperta. Da "è intelligente ma non si applica" a qui...mi piace proprio, e non l'avrei mai detto.]

[Altro cambio di direzione: non più solo musica...da adesso in poi, "arte".]

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